Hai mai pensato che stai vivendo dentro una sinfonia stonata, diretta da ubriachi e applaudita da gente che non ascolta nemmeno?

Lo show dei burattini

Guerra, droni, libertà. Zelensky in tournée come un influencer, Putin in posa come una statua, Trump col sorriso plastificato accanto a Melania di cera, Macron che prende schiaffi pure a colazione. Non è politica: è cabaret da discount. Una soap opera infinita che ci spacciano per Storia.

La vita che se ne frega

Mentre loro recitano, fuori accade altro. Il sole non aspetta il TG, il pettirosso non canta di dazi, la quercia non versa IVA, il sasso sul muretto non conosce Ferragni. Il mondo va avanti, e solo tu resti ipnotizzato dai pupazzi, convinto che le loro mosse decidano il tuo destino.

Specchi deformanti

Ti guardi allo specchio e ti chiedi: «Ce l’hai con me?». Intanto diventi lupo metropolitano: porno di notte, insulti agli stranieri, Alzheimer dell’anima al supermercato dove compri cialde senza avere la macchina. È la caricatura di una libertà che non hai mai avuto.

I saputelli e i moralisti

Non pensare che leggere tanto ti salvi. Ci sono professori che divorano libri e restano incatenati agli stessi cliché. Ci sono attivisti che sparano sentenze su tutto — Gaza, clima, vaccini, gatti randagi — sempre indignati, mai dubbiosi. Cambiano i titoli, ma la musica è la stessa: la marcia dell’ego che vuole avere ragione.

La muffa sonora

E come se non bastasse, ci hanno pure tolto il silenzio. Nicola Piovani lo dice da anni: basta con la musica di sottofondo ovunque. Nei bar, nei ristoranti, nei supermercati — un ronzio continuo che non ascolti ma che ti scava nel cervello. Non accompagna, soffoca. Non crea atmosfera, cancella il pensiero. È muffa sonora, il rumore bianco che copre il vuoto delle idee.

L’orchestra scordata

Il mondo che ti propinano ogni giorno non è una sinfonia. È una banda di paese che non sa quando fermarsi. Il direttore è ubriaco, gli strumenti sono rotti, il pubblico applaude per inerzia. E tu, zitto zitto, ti convinci che sia Beethoven.

L’unico gesto possibile

Basta. Spegni la musica. Non applaudire, non commentare, non fare il coro nel teatro dei cretini. Fermati. Vai in una libreria, in un bosco, o in un bar qualunque — meglio se senza sottofondo —. E fai silenzio. Solo lì, nel vuoto, puoi capire chi cazzo sei davvero.

👉 Ora dimmelo nei commenti: hai il coraggio di spegnere questa musica o no?